Recueil de l’être,
À la recherche du soleil souterrain
Où des royaumes se logent dans l’anecdote,
La Muse ne se répète jamais.
Parfois Loup des rêves d’enfant, Ôtant qui passe,
Elle placarde le vent et à tous les indécis demande avec malice : pile ou face ?
La Muse est un café, Et si elle suit la vie
C’est qu’elle la déboussole,
Car il fallait se balader dans la forêt pour voir la terre rouge.
La Muse c’est vous, la Muse c’est nous,
Elle s’écrira des histoires que nous y tisserons ensemble.

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